Остаться расслабленно-точным,
Пусть осатаневшая муза-подруга
Мне вцепится в столб позвоночный.
В лохмотья истерзанный образ поэта –
И всё-таки – экая жалость! –
Не будет, не будет, не будет ответа
На то, что когда-то казалось
Не смыслом – попроще – пронзительно важной
Беспомощностью вопроса –
О чём-то забытом, о чём-то…. Однажды
Посмотришь презрительно-косо
На дым идеалов и свалку различий,
Не вспомнив о прошлом, не вспомнив –
И благополучие призраком птичьим
Поселится в призрачном доме.
Фортуна ощерится – нет, не улыбкой –
Голодным оскалом безумца,
И вдруг перестанет казаться ошибкой
Желанье вернуться.
….Куда уходил? Почему второпях?
В какие забрёл кусты?
А дни умирают. Напомнят о днях
Лишь в календарях кресты….
Я отмечаю ушедшие дни
В календарях крестами –
Чтобы ушедшие дни не смогли
Однажды вернуться за нами.